Ninguna coreografía humana tiene la euritmia de una rama que se dibuja sobre el cielo... 
Alejo Carpentier

Oigo los pájaros afuera,
otros, no los de ayer que ya perdimos,
los nuevos silbos inocentes.
Y no sé si son pájaros,
si alguien que ya no soy los sigue oyendo
a media vida bajo el sol de la tierra.
Quizás es el deseo de retener su voz salvaje
en la mitad de la estación
antes que de los árboles se alejen.

Alguien que he sido o soy, no sé,
oye o recuerda,
si hay algo real dentro de mí son ellos,
más que yo mismo, más que el sol afuera,
si es musical la fuerza que hace girar el mundo,
no ha habido nunca sino pájaros,
el canto de los pájaros
que nos trae y nos lleva.
                                  Eugenio Montejo

Francis Joseph Bruguière
Miyako Ishiuchi

"IN THE MORNINGS OUT THERE"

FILM BY ARMEL HOSTIOU - ARLT

Arlt "La Rouille" on WNYC's Spinning On Air

Relampaguea / Fotografías Bernard Plossu

Bernard Plossu. Mexique, Couleur Fresson, 2007

Y el aire, sin embargo, 

el solo aire debiera ser bastante

para abrir días como panes frescos

con el olor del sol

días como ventanas como barcos

días largos subiéndose a los zancos luminosos del cielo

días ágiles como gatos monteses

días ligeros rebosando plumas

días de campanillas y de dientes de leche

días jóvenes

blancos como páginas nuevas

días frescos

esculturas del aire 

performances del aire

Solo el aire

tocando a rebato en los pulmones

el solo aire debiera ser bastante 

para sacudir las calaveras como maracas blancas

y deshacer a carcajada limpia

la máscara de lágrima y de sal. 

Silvia Guiard

Bernard Plossu. Taos, Nouveau-Mexique, 1978. Les images de cette série sont extraites du livre
Plossu, Couleur Fresson,Théâtre de la Photographie et de l'Image / Nice Musées, 2007

“los nombres son la altura de ese lugar ajeno de piedra...” 

Alexia Catarazos

Step into the light - Mavis Staples

22.

El aire se filtra entre las partículas de la ropa,

busca la piel con uñas de frío

se aferra al calor del cuerpo

y comienza a construir una vivienda.

He empeñado mis vestidos

por la última gota de lluvia.
Quería sonreír en la desnudez inacabada,
a contraluz,
pero sólo pude abrazar mi esqueleto
en el fondo de la tierra
donde también duermen los perros
con su paz absoluta.
El silencio impuesto
es el recipiente acuoso de los lirios
que se caen desde los ojos.

Y aún te hablo.
Desde el valle verde o los muslos partidos.
Desde los pies infantiles o las raíces de alambre;
me sostengo de la palabra fantasma
y no dejo de ser una ciudad en ruinas
después del bombardeo.

Poema de Ana Cardinali

Patrick O'Hearn - Beautiful World

Tout près / Muy cerca

à J.-P.

"Personne n’a le droit d’exiger de la mer qu’elle porte tous les bateaux,

 ou du vent qu’il gonfle perpétuellement toutes les voiles."

Nadie tiene el derecho de exigirle a la mar que transporte todos los navíos

 o al viento que infle perpetuamente todas las velas.

Stig Dagerman

Morcheeba - Easier Said Than Done

Au centre du visage / En el centro del rostro

Je ne suis de nulle part quand le ciel rétrécit, d'aucune forêt, d'aucune ville, comme une femme assise dans sa petitesse de femme et qui cherche son visage à travers une fenêtre camouflée. Là, dans le souvenir de ma mort, de l'instant exact où la respiration m'a quittée, je me berce sans faire de bruit, surprise de me retrouver intacte dans la volonté du monde, d'offrir mon nom à la morsure du soleil. 

No soy de ninguna parte cuando se estrecha el cielo, de ningún bosque, de ninguna ciudad, como una mujer sentada en su menudencia de mujer que busca sus rasgos a través de una ventana camuflada. Allí, en el recuerdo de mi muerte, del instante exacto en el que me abandonó la respiración, me mezo sin hacer ruido, sorprendida por hallarme intacta en la voluntad del mundo, por ofrecer mi nombre a la garra del sol.  Louise Dupré

La vie n'est pas bruit ni orage. / Elle est ainsi: il neige, / la maison est éclairée. / Quelqu'un s'approche. / Lentement, la sonnerie étincelle. / Il entre. Lève les yeux. / Pas un bruit. / Les icones flambent. M.Tsvetáyeva

Fotografía: http://kevinruss.tumblr.com/archive

De paese

Escándalo del tiempo

de pronto

el sentido de las cosas

se pierde 

sabor de la inconstancia

vulnerable

el árbol que en otoño

se aleja de su verde

días y días

pasarán

animales silenciosos

rápidos

como el pensamiento

Gigliola Zecchin 

ANA MARÍA IZA

Fotografía de Nan Goldin

"...De pronto pierdo el punto
y un agujero se deshace sobre el sillón

y mis manos.

Quedo entrelazada toda

en un ovillo de amor y lumbre."

Mía Gallegos

The Slow Drug - PJ Harvey

¿Recuerdas

cuando era el teléfono un pájaro

cantando en el alambre...?

Nunca creíste
que
sólo se trataba de un vil artefacto.
Por eso hasta quisiste un lunes
regalarte.

Tenías la mirada llena de barcos.

Dabas de comer
a los perros del parque
y te sabías de memoria el número
de árboles,
a fuerza de ser viento,
de ser hoja,
de husmear
no sé qué estrella entre la ramas.
Eras
un raro espécimen,
una degeneración futura,
un grifo siempre yéndose,
ya ni sé qué decirte,
eras
algo bastante feo que me gustaba.
por preguntarte,
porque sí,
porque llueve
y algún entremetido te ha empujado:
¿Qué harías si te dejara libre,
si de un manotón quitara la montaña...?

De ley
irías a refugiarte en la ternura,
a estrellarte en el borde de un retrato...

"Carta a mi misma"   Poema de Ana María Iza

Barbara Dane performs at the Newport Folk Festival circa 1964.

El cuadro que nunca existió

The Border Crossed Me - Desert Landscape 

Monique Janssen-Belitz

Un gris limpio, monótono, inasible,
en este día de lluvia
y cielo enfermo,
el corazón del agua está soñando
con bandadas de pájaros
de vidrio,
y en la rama otoñal, junta la ausencia,
luces mojadas, y voces
de aluminio.
Hay como un gato gris
rondando en torno,
así de blando,
así
de ojo amarillo.
Es casi tarde, mi niñez descalza,
viene a buscarme por un largo río,
bajo un mar vertical
deshilachado,
y un silencio de océano dormido...

  Matilde Alba Swann

Saul Leiter. Untitled, 1950

Con frecuencia me detengo, asombrada,

ante esa cosa increíble que me sirve de rostro.

Simone de Beauvoir. La fuerza de las cosas

 Suma (Bassano in Teverina), 1982 

Cy Twombly (1928-2011) fue un artista estadounidense conocido por sus pinturas a gran escala, libre garabateada y caligráfica, en cuyos campos de color predominantes son el gris, beige y el blanco roto.

Muchas de sus más conocidas pinturas de la década de 1960 son una reminiscencia de una pizarra de la escuela en la que alguien práctico la cursiva "e" .

Fotografía de David Seymour

Twombly  descartó la pintura figurativa representativa de la materia para citar a la línea o mancha como sujeto propio.

Más tarde, muchas de sus pinturas y obras sobre papel se trasladaron a "simbolismo romántico", y sus títulos se pueden interpretar visualmente a través de formas y figuras y palabras. Twombly a menudo citó al poeta Stéphane Mallarmé , así como muchos mitos y alegorías clásicas en sus obras.

Hayley Warnham
"Un petit peu d'air" - Felipecha ♫

Una especie de pérdida

Usados en común: estaciones del año, libros y una música.
Las llaves, los boles de té, la panera, sábanas y una
cama.
Un ajuar de palabras, de gestos, traídos, empleados,
gastados.
Un reglamento de casa observado. Dicho. Hecho. Y
siempre alargada la mano.
De inviernos, de un septeto vienés y de veranos me he 
enamorado.
De mapas, de un poblacho de montaña, de una playa y de una cama.

he adornado un algo y he sido devota delante de una nada,

(-de un periódico doblado, de las cenizas frías, del

papel con un apunte)

impávida ante la religión, porque la iglesia era esta cama.

De la vista de un lago surgió mi pintura inagotable.

Desde el balcón había que saludar a los pueblos, mis

vecinos.

Junto al fuego de la chimenea, en la seguridad, mi

cabello tenía su color más intenso.

La llamada a la puerta era la alarma para mi alegría.

No te he perdido a ti,

sino al mundo.

Ingerborg Bachmann

De "Invocación a la Osa Mayor" 
Versión de Cacilia Dreymüller y Concha García

Pintura de Todd Clark

Hollie Chastain

Prints. Lena Corwin

The Makers Project

Norig " Les petits papiers"

Hadouk Trio " Hadouk Blues"

Pas besoin de diamants, on vit sous les étoiles

Collage de Mathilde Aubier

Quiero llevar tu sello,

estar marcada

como una cosa más entre tus cosas.

Que las gentes murmuren: allá pasa,

allá va feliz, la señalada,

la que lleva en el rostro

esa antigua señal de risa y lágrima,

la cabellera derramada y viva,

toda ella una antorcha y toda llama,

musgo de eternidad sobre sus hombros

resplandeciendo así, como una lámpara.

A mis pies, un rumor de muchedumbre

se irá abriendo en canal, como una calle.

No me importa que digan:

esa mujer que escapa como ráfaga,

que no ve fuera de su sangre, nada,

que ya no escucha fuera de sus voces,

que no despierta sino entre sus brazos,

que camina sonriendo;

esa mujer que va segando el aire,

la boca contra el viento,

le pertenece toda como un libro,

como el reloj, la pipa o el llavero.

Como cualquier objeto imprescindible

que es uno mismo a fuerza de ser nuestro.

Quiero que todos sepan que te quiero:

deja tu mano, amor, sobre mi mano.
Sobre mi corazón, deja tu sello

Poema de Julia Prilutzky

Luz de luna - Monsieur Periné (Tributo a Chavela Vargas)

A stroll in the park, charcoal & oil on canvas, 2003 Marc Seguin

Chaja Goldstein, 1933 -by Eva Besnyö  

In a Silent Way (1971) - Joe Zawinul

Toda mi existencia es un verso oscuro
que se repite a sí mismo

y te lleva al amanecer de eternas primaveras...

La vida es tal vez prender un cigarrillo

en la letarga pausa entre dos momentos de amor,

o un caminante que confundido alza su sombrero

y con una sonrisa lerda dice " Buenos días"

a otro que lo adelanta

Acaso la vida es el momento contenido

cuando mi mirada sucumbe en tus pupilas

y mi emoción se mezcla con la sensación de la luna

y el descubrimiento de la oscuridad?

En un cuarto 

tan grande como la soledad,

mi corazón, tan grande como el amor,

contempla los simples pretextos de la felicidad,

el hermoso marchitar de las plantas en maceteros, 

el pequeño árbol que tú plantaste en nuestro jardín

y la canción de los canarios que colman la ventana

O...

Esta es mi suerte

Esta es mi suerte

Mi suerte es el cielo que se oscurece a través de las cortinas

Mi suerte es bajar por escaleras abandonadas

y encontrar algo en decadencia y exilio

Mi suerte es un penoso caminar por el jardín de los recuerdos

y la entrega de mi alma a la melancolía de una voz

que me dice:

amo tus manos

Plantaré mis manos en el  jardín

germinarán, lo sé, lo sé, lo sé...

Poema de Forugh Farrokhzad

Vals - Puente Celeste