cuantas alegorías

quisiéramos del fuego, la conciencia 
suprema de la piel...

«El poeta, desnudo, 

cuelga una percha en un árbol perdido 

 y las palabras van 

 al poema a vestirse»

  

Hay una isla dentro de la noche.
Barre la brisa el óxido de un puerto abandonado.
Hablo en sueños a solas. Con calidad de cuerpos
submarinos, la noche
trae de su fondo restos de palabras.
Vuelven las sensaciones, mandíbulas de peces de otro mar,
y los deseos nadan caprichosos
como delfines libres e invitados.
En la isla de Mácar, cuando cierran los bares,
el mar saca de sí su terciopelo.
Un fluido candente de memoria circula
tan dentro de ese sueño que si rozo
la superficie acaso con los párpados
es tan letal el día
como la más oscura sustancia de la muerte.

Aurora Luque
De "Carpe mare" 1996


Obra del artista italiano Luca Caccioni

 Ninguna coreografía humana tiene la euritmia de una rama que se dibuja sobre el cielo... 
Alejo Carpentier

Oigo los pájaros afuera,
otros, no los de ayer que ya perdimos,
los nuevos silbos inocentes.
Y no sé si son pájaros,
si alguien que ya no soy los sigue oyendo
a media vida bajo el sol de la tierra.
Quizás es el deseo de retener su voz salvaje
en la mitad de la estación
antes que de los árboles se alejen.

Alguien que he sido o soy, no sé,
oye o recuerda,
si hay algo real dentro de mí son ellos,
más que yo mismo, más que el sol afuera,
si es musical la fuerza que hace girar el mundo,
no ha habido nunca sino pájaros,
el canto de los pájaros
que nos trae y nos lleva.
                                  Eugenio Montejo

Francis Joseph Bruguière
Miyako Ishiuchi

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN

Autor desconocido

Todd Hido. 6405, 2007

Si todo el ser al viento abandonamos

Y sin miedo ni compasión nos destruimos,

Si morimos en aquello que sentimos

Y podemos cantar, es porque estamos

Al desnudo, el propio dolor meciendo en sangre

Frente a las madrugadas del amor

Cuando la mañana brille otra vez floreceremos

Y el alma beberá ese esplendor

Prometido en las formas que perdemos.

Sophia de Mello 

Sandy Denny - Who Knows Where The Time Goes?

Relampaguea / Fotografías Bernard Plossu

Bernard Plossu. Mexique, Couleur Fresson, 2007

Y el aire, sin embargo, 

el solo aire debiera ser bastante

para abrir días como panes frescos

con el olor del sol

días como ventanas como barcos

días largos subiéndose a los zancos luminosos del cielo

días ágiles como gatos monteses

días ligeros rebosando plumas

días de campanillas y de dientes de leche

días jóvenes

blancos como páginas nuevas

días frescos

esculturas del aire 

performances del aire

Solo el aire

tocando a rebato en los pulmones

el solo aire debiera ser bastante 

para sacudir las calaveras como maracas blancas

y deshacer a carcajada limpia

la máscara de lágrima y de sal. 

Silvia Guiard

Bernard Plossu. Taos, Nouveau-Mexique, 1978. Les images de cette série sont extraites du livre
Plossu, Couleur Fresson,Théâtre de la Photographie et de l'Image / Nice Musées, 2007

“los nombres son la altura de ese lugar ajeno de piedra...” 

Alexia Catarazos

Step into the light - Mavis Staples

22.

El aire se filtra entre las partículas de la ropa,

busca la piel con uñas de frío

se aferra al calor del cuerpo

y comienza a construir una vivienda.

He empeñado mis vestidos

por la última gota de lluvia.
Quería sonreír en la desnudez inacabada,
a contraluz,
pero sólo pude abrazar mi esqueleto
en el fondo de la tierra
donde también duermen los perros
con su paz absoluta.
El silencio impuesto
es el recipiente acuoso de los lirios
que se caen desde los ojos.

Y aún te hablo.
Desde el valle verde o los muslos partidos.
Desde los pies infantiles o las raíces de alambre;
me sostengo de la palabra fantasma
y no dejo de ser una ciudad en ruinas
después del bombardeo.

Poema de Ana Cardinali

Patrick O'Hearn - Beautiful World

Tout près / Muy cerca

à J.-P.

"Personne n’a le droit d’exiger de la mer qu’elle porte tous les bateaux,

 ou du vent qu’il gonfle perpétuellement toutes les voiles."

Nadie tiene el derecho de exigirle a la mar que transporte todos los navíos

 o al viento que infle perpetuamente todas las velas.

Stig Dagerman

Morcheeba - Easier Said Than Done

Au centre du visage / En el centro del rostro

Je ne suis de nulle part quand le ciel rétrécit, d'aucune forêt, d'aucune ville, comme une femme assise dans sa petitesse de femme et qui cherche son visage à travers une fenêtre camouflée. Là, dans le souvenir de ma mort, de l'instant exact où la respiration m'a quittée, je me berce sans faire de bruit, surprise de me retrouver intacte dans la volonté du monde, d'offrir mon nom à la morsure du soleil. 

No soy de ninguna parte cuando se estrecha el cielo, de ningún bosque, de ninguna ciudad, como una mujer sentada en su menudencia de mujer que busca sus rasgos a través de una ventana camuflada. Allí, en el recuerdo de mi muerte, del instante exacto en el que me abandonó la respiración, me mezo sin hacer ruido, sorprendida por hallarme intacta en la voluntad del mundo, por ofrecer mi nombre a la garra del sol.  Louise Dupré

La vie n'est pas bruit ni orage. / Elle est ainsi: il neige, / la maison est éclairée. / Quelqu'un s'approche. / Lentement, la sonnerie étincelle. / Il entre. Lève les yeux. / Pas un bruit. / Les icones flambent. M.Tsvetáyeva

Fotografía: http://kevinruss.tumblr.com/archive

De paese

Escándalo del tiempo

de pronto

el sentido de las cosas

se pierde 

sabor de la inconstancia

vulnerable

el árbol que en otoño

se aleja de su verde

días y días

pasarán

animales silenciosos

rápidos

como el pensamiento

Gigliola Zecchin 

« Mais tu sais, je suis pauvre et mes rêves sont mes seuls biens. 

Sous tes pas, j'ai déroulé mes rêves. Marche doucement, 

parce que tu marches sur mes rêves. » 

La rueda

A través del invierno invocamos la primavera

toda la primavera llamamos al verano,

y cuando ya resuenan los setos rebosantes

declaramos que lo mejor es el invierno.

Y después nada hay bueno

porque la primavera no ha venido.
No sabemos que aquello que perturba nuestra sangre

es sólo su nostalgia de la tumba.

William Butler Yeats

A fragile acceptance - Antonymes

HALINA PÓSWIATOWSKA & MARIE MENKEN

 Photo by Trent ParkeSydney, Australia, 1999

"Cada vez que tengo ganas

de vivir grito

cuando la vida me abandona

me arrimo a ella

digo – vida

no te vayas

su mano tibia en mi mano

mis labios junto a su oído

susurro

vida

- como si la vida fuese un

amante

que quiere marcharse

me cuelgo en su cuello

grito

moriré si te vas."

Glimpse of the garden - Marie Menken

Desde que te conocí, llevo en el bolsillo un pintalabios, es algo estúpido llevar pintalabios en el bolsillo, cuando tu me miras tan serio, como si vieras en mis ojos una iglesia gótica. Y yo no soy ningún templo, solo un bosque y un prado- temblor de hojas, que buscan tus manos. Allí detrás suena el río, es el tiempo que huye, y tu le dejas pasar entre los dedos y no quieres atrapar el tiempo. Y cuando me despido de ti, mis labios pintados quedan intactos, y yo igual llevo el pintalabios en el bolsillo, desde que sé, que tienes labios hermosos.

Halina Póswiatowska

Gracias, mongrandpetithomme.blogspot.com

EL INFINITO EN UNA HOJA DE PAPEL

"Ser el ánfora quieta de una ignota,

milenaria mansión
sin nada dentro,
y esperando..."

Matilde Kirilovsky 

Permanencia

KARIN APOLLONIA MÜLLER

Sopla, viento, sopla y arrasa, que también de ti
saco conciencia.
En tu furia
mido mis fuerzas. Dóblame si puedes, y túmbame,
mi sostén es de acero.
Yo estoy sobre la línea de las cosas
que no murieron nunca.
Mi raíz emerge
desde el primer asomo del comienzo,
y brota y ensancha, y fructifica, y siembra,
hasta el negado fin del infinito.
Brioso y perverso y desafiante y ciego,
no borrarás la luz de mi paisaje,
ni el aroma del tiempo que me quiere.
El canto de los pájaros
ha de prender corolas de colores, siempre,
y un recuerdo de nido
entibiará mis ramas.

La luna te cortará las carnes para verme

...Estoy sobre el regazo de la tierra,

bajo la cóncava mirada azul,

con mi sabida sangre,

a un murmullo

del agua.

Suéltate, desorbitado, atronador, deshecho,

por la ladera fácil,

a querer romperme los oídos;

yo escucho con el corazón.

Búscame, azota mi pensativa hora de preguntas,

castígame el silencio, enfríame las manos,

succióname la savia.

Fatigarás tu furia hasta que caigas.

Todos nosotros te derrotaremos; la gota de agua,

el anuncio del pájaro

sobre la primavera,

la sonrisa del niño, y la sencilla

calma de existencia.

Raíz de tempestad, barre las caídas hojas,

y la inclinada brotación de miedo.

Tu voluntad altiva de torcerme

no quebrará mi línea,

respiro con las cosas que no murieron nunca.

Soy de mí misma,

indestructible, mía, en vertical esencia,

y permanezco.

"Les mots et les coleurs ne sont choses pareilles

Ni les yeux ne sont les oreilles"  La Fontaine

Solid Air - John Martyn

Xilografía
Kiyoshi Saito (1907-1997) "Snow, Sunset" (detalle) 1975

ANA MARÍA IZA

Fotografía de Nan Goldin

"...De pronto pierdo el punto
y un agujero se deshace sobre el sillón

y mis manos.

Quedo entrelazada toda

en un ovillo de amor y lumbre."

Mía Gallegos

The Slow Drug - PJ Harvey

¿Recuerdas

cuando era el teléfono un pájaro

cantando en el alambre...?

Nunca creíste
que
sólo se trataba de un vil artefacto.
Por eso hasta quisiste un lunes
regalarte.

Tenías la mirada llena de barcos.

Dabas de comer
a los perros del parque
y te sabías de memoria el número
de árboles,
a fuerza de ser viento,
de ser hoja,
de husmear
no sé qué estrella entre la ramas.
Eras
un raro espécimen,
una degeneración futura,
un grifo siempre yéndose,
ya ni sé qué decirte,
eras
algo bastante feo que me gustaba.
por preguntarte,
porque sí,
porque llueve
y algún entremetido te ha empujado:
¿Qué harías si te dejara libre,
si de un manotón quitara la montaña...?

De ley
irías a refugiarte en la ternura,
a estrellarte en el borde de un retrato...

"Carta a mi misma"   Poema de Ana María Iza

Nos han abandonado en medio del camino.
Entre la luz íbamos ciegos.
Somos aves de paso, nubes altas de estío,
vagabundos eternos...

José Hierro

Libertad de la Luz
Linograbado, 33x24cm

Lamium

Así se vive cuando tienes un corazón helado.

Como yo: entre sombras, arrastrándose sobre la roca fría,

bajo las copas inmensas de los arces.

El sol apenas me alcanza.

A veces, al comenzar la primavera, lo veo elevarse a lo lejos.

Luego crecen las hojas sobre él, hasta cubrirlo todo.

Siento su brillo entre las hojas, vacilante,

como quien golpea un vaso con una cuchara de metal.

No todos necesitan de la luz

en igual medida. Algunos

creamos nuestra propia luz: una hoja plateada

como un sendero que nadie puede recorrer, un lago de plata

poco profundo bajo la oscuridad de los arces.

Pero esto ya lo sabes.

Tú y aquellos que piensan

que viven por la verdad, y en consecuencia,

aman todo lo que es frío.

De "Iris salvaje"

                                                     Louise Glück 

LOS DIAS AL REVÉS

Obra de Endre Bálint

La noche, que me espía por el ojo

de la cerradura del sueño,

gotea estrellas de ruidos inconexos

¿Para qué este hilo de aire con ecos?

Diario visual de Pep Carrió

...Y hay también

 las canciones perdidas

que no se sabe nunca quien cantó;

y esta correspondencia sin palabras

de ojos a estrella, de alma a luz de luna. 

Gilberto Owen